Nedjma Institute

Poème de Yamina Mechakra

Nedjma Institute — 2025-09-26T12:21:43Z

Mal aimé et mal aimant.
Je garde pour moi ma peine
Elle est sombre
Elle est muette
Elle est ce que je ne sais pas
Mal aimé, mal aimant
J'écoute seule ma larme couler
Elle est amère
Elle est salée
Elle a le goût que je ne sais pas
Mal aimé et mal aimant
J'attends la fin de l'oubli
Il est triste
Il est mortel
Il a lui le goût que je ne sais pas
Mal aimé et mal aimant
J'ai peur de ma solitude
Elle est noire
Elle est froide
Elle est ce que je ne sais pas.
Yamina Mechakra

- Poésie

La séparation de corps de Kateb Yacine

Kateb Yacine — 2025-09-26T12:16:53Z

Je ne sais ce que Nedjma
Porte au milieu des avenues
Qui la rende si amicale
Il semble qu'elle m'ait pris
Mes volontés pour elle-même
Je ne sais si je saigne
Seuls mes amis crient
Contre la pierre
Dont Nedjma m'aveugle
Ou me fait briller
Je me rappelle
Les promenades trop longues
À la vitesse de ceux qui veulent voir
Je me rappelle une chevelure
Secouée dans la main d'un captif
Ce fut une figure
Bien captivante
Mais qui sait quelle caravane
Prendra mon égarée par la main
Je vais à une terre toute proche
Mon corps à la sépulture opposé
Craque
Je te cherche
Mes camarades font parler la poudre
Je sens que je m'échauffe
Je vais être contraint
De te rendre ta mémoire
Si tu persistes à rester immobile
Je t'ai suivie fidèle à tous
Avec mon propre corps
Mais quoique j'aie péniblement
Combattu au-devant de toi
Je t'ai tant protégée que
Tu es maîtresse des lieux
Mes camarades
Ne sont pas si loin
Mais il y a toi
Et c'est moi qui veille
J'ai maigri à la même pointe
Où mon cœur a séché
L'interminable séjour où toi-même
Tu dépéris
J'ai entendu un claquement
Angoissant à mes pieds
Je suis égaré
Et toi aussi
Tu me fais signe de courir
Avant même d'entendre
Tomber sur terre mes camarades
Massacrés
Je suis massacré
Dans ta demeure
Adieu vagabonde surprise par le froid
Je suis prêt à périr
Pourvu que mes camarades
Ne soient massacrés
Dans la solitude
Pourvu que ma mère
Me désigne à la foule
Pourvu que les villes
Me soient fraîches aux chevilles
Pourvu que je garde
Un vif souvenir de ta mort
Pourvu que je sois libre
De te montrer à mes amis
Sans devenir un nain
À leurs côtés
C'est ça qui compte
Ce n'est pas ta mort
Ni mon exil
C'est notre joie
D'avoir des mains bienveillantes
Autour de nous
Qui ramassent ton corps écrasé
Ma tête enfoncée dans la foule
Si je sanglote
En trouant des cœurs ennemis
Si je sanglote de ta mort
C'est une belle détresse
Mes camarades déjà me demandent
Le récit de ta mort
Mets-toi à ma place
C'est une dure nécessité
D'isoler une mort si vive

Kateb Yacine, Revue Soleil, n° 1, Alger, 5 janvier 1950

La rose de Blida

Kateb Yacine — 2025-09-26T12:13:45Z

En souvenir de celle qui me donna le jour
La rose noire de l'hôpital

Où Frantz Fanon reçut son étoile

En plein front

Pour lui et pour ma mère

La rose noire de l'hôpital

La rose qui descendit de son rosier

Et prit la fuite

A nos yeux s'enlaidissant par principe

Roulée dans le refus de ses couleurs

Elle était le mouchoir piquant de l'ancêtre

Nous accueillait tombés de haut

Comme des poux en manœuvre

Plus son parfum de plèbe en fleur nous fit violence

Par son mélange dépaysés

Plus elle nous menaça

Du fond de sa transhumance meurtrie

Cueillie ou respirée

Elle vidait sur nous

Son cœur de rose noire inhabitée

Et nous étions cloués à son orgueil candide

Tandis qu'elle s'envolait pétale par pétale

Neige flétrie ou volcanique

Cendre modeste accumulant l'outrage

Exposée de soi-même à toutes les rechutes

Dilapidée aux quatre vents

Venait-elle dans cette chambre ?

Elle venait.

Amante disputée

Musicienne consolatrice

Coiffée au terme de son sillage

Du casque intimidant de la déesse guerrière

Elle fut la femme voilée de la terrasse

L'inconnue de la clinique

La libertine ramenée du Nadhor

La fausse barmaid au milieu des pieds-Noirs

L'introuvable amnésique de l'île des Lotophages

Et la mauresque mise aux enchères

A coups de feu

En un rapide et turbulent

Et diabolique palabre algéro-corse

Et la fleur de poussière dans l'ombre du fandouk

Enfin la femme sauvage sacrifiant son fils unique

Et le regardant jouer du couteau

Sauvage ?

Oui

Sa noirceur native avait réapparu

Visage dur lisse et coupant

Nous n'étions plus assez virils pour elle

Sombre muette poussiéreuse

La lèvre blême et la paupière enflée

L'œil à peine entrouvert et le regard perdu

Sous l'épaisse flamme fauve rejetée sur son dos.

Le pantalon trop large et roulé aux chevilles

Et le colt sous le sein.

Avec la paperasse et la galette brûlée

Rarement, avec un soupir, elle retrouvait le collier d'ambre qu'elle mordait plutôt ou triturait, pensive, et brandissant le luth fêlé de son ultime admirateur, Visage de Prison, qui prononçait son nom de cellule en cellule, sans parler de Mourad et sans parler du bagne, sans parler de l'aveugle, un nommé Mustapha, que poursuivait son ombre en une autre prison, lui qui avait pourtant franchi les portes, mais il ne savait pas qu'il était libéré.

Nous n'étions plus alors que sa portée

Remise en place à coups de dents

Avec une hargne distraite et quasi maternelle

Elle savait bien

Elle

A chaque apparition du croissant

Ce que c'est de porter en secret une blessure

Elle savait bien

Elle

En ses seins pleins de remous

Ce qu'était notre fringale

Pouvait-elle

Sillon déjà tracé

Ne pas pleurer à fleur de peau

La saison des semailles ?

Même à sa déchirure de rocaille

Pouvait-elle ignorer comment se perdent les torrents

Chassés des sources de l'enfance

Prisonniers de leur surabondante origine

Sans amours ni travaux ?

Fontaine de sang, de lait, de larmes, elle savait d'instinct, elle, comment ils retomberaient, venus à la brutale conscience, sans parachute, éclatés comme des bombes, brûlés l'un contre l'autre, refroidis dans la cendre du bûcher natal, sans flamme ni chaleur, expatriés.

Kateb Yacine

Hommage de Taous Amrouche de confession chrétienne à Cheikh Mohand OuLhocine. Soufi musulman.

Nedjma Institute — 2025-09-26T12:09:57Z

Poème de Taos Amrouche sur Cheikh Mohand :

Poème en français :

Allons, Frères partons
Bien que le givre tombe
Allons mes frères, partons
Bien que la neige tombe
Faire le pèlerinage de Cheikh Mohand
À l'oeil de faucon
Celui qui boit dans ses mains
Ne perdra jamais la sérénité
Ne craindra pas l'affliction

Poème en Kabyle (originale)

Iyyaw a lexwan a nruh
Ulamma yekkat wegris
Iyyaw a lexwan a nruh
Ulamma yekket wedfel
A dd-nzur ccix Mohand
Le3yun n lbaz ay yukyis
Win yeswan degg urawen-is
Gg ddunit ur yettayes
Ur yettagad tinexsas

Tahar Djaout - Extrait de "Perennes" - 1983

Nedjma Institute — 2025-09-26T12:07:04Z

s'il n'y avait ce cri,
en forme de pierre aiguë
et son entêtement à bourgeonner
s'il n'y avait cette colère,
ses élancements génésiques
et son soc constellant,
s'il n'y avait l'outrage,
ses limaces perforantes,
et ses insondables dépotoirs,
l'évocation ne serait plus
qu'une canonnade de nostalgies,
qu'une bouffonnerie gluante,
le pays ne serait plus
qu'un souvenir-compost,
qu'un guet-apens
pour le larmier.

- Poésie